Immer wieder

 

 

Einundzwanzig Quadratmeter

eines Wohnheimzimmers

umgeben mich;

grauer Boden, braune Möbel,

weiß gefliestes Bad, zwei Mal wöchentlich

von Putzen fast anstandslos gereinigt.

Die Heizung zu sehr aufgedreht,

das Rollo runter,

alle Lichter an,

vor mir, neben mir, über mir

geweißte Raufasertapete.

Ich will nichts mehr hören von euch.

Albernes Gelächter, schwere Schritte

stören kurz die Stille

und verschwinden wieder.

 

Lächerliche Schmerzen

in meiner kleinen Gefühlswelt;

ja - nur auf mich kommt es an,

draußen das zählt nicht, höchstens

bis vor die Tür meiner 21 Quadratmeter.

Ich weiß es doch, ich weiß es.

Will ich überhaupt verstanden werden?

Dostojewski soll mir auf die Sprünge helfen,

doch der ist heute

viel zu stark für mich.

   

Bukowski kommt für ihn ins Spiel.

Ich heule nach dem achten Gedicht.

Der Scheißkerl war doch menschlicher

als ihr alle zusammen!

Er starb am 9. März 1994.

Mir reicht es,

dass es ihn gab

und mit ihm: ein Stück Leben.

Mir gehts gleich besser.

Egal, dass ich euch

morgen wieder brauche

zum Strom erzeugen und

um mir Weisheiten zu verkünden

und zu weit'ren Dingen dieser Art.

 

Gleich werde ich anfangen zu träumen:

von Brustwarzen

blass- oder dunkelhäutiger

Jungfrauen,

die sich unter

kalten Duschen rekeln.

Leider plagt mich

schon den ganzen Tag

eine winzige wunde Stelle

ausgerechnet am

Frenulum.